PARTE 2 La amante tragó saliva y retrocedió medio paso. —Yo no sabía nada de esto —dijo, mirando a Raúl con una angustia cada vez menos fingida—. Tú me dijiste que estabas separado. —Claro —respondió Yoana antes de que él hablara—. También me decía a mí que estaba haciendo horas extra. Raúl intentó arrebatarle los papeles, pero dos primos de Yoana se movieron al instante y se pusieron frente a ella. No lo tocaron. Ni falta hizo. Bastó con las caras duras y los puños cerrados para que él entendiera que ya no controlaba nada. Yoana siguió sacando hojas de la carpeta una por una, como si cada documento hubiera sido preparado durante noches enteras. Y así era. Porque mientras todos creían que ella solo estaba sobreviviendo al dolor, en silencio había estado uniendo piezas, fechas, depósitos, mentiras. —Aquí están las transferencias —dijo con voz baja, pero clara—.
Aquí están los pagos de hoteles en Querétaro, los restaurantes en Polanco, los regalos, los vuelos. Todo eso salió de la cuenta donde yo depositaba para las medicinas de Valeria. Un gemido de indignación recorrió la sala. La madrina de la niña, Rosario, empezó a llorar. —Yo hasta vendí mis aretes para ayudar con el tratamiento —dijo—. ¿Y este desgraciado andaba gastándose el dinero con otra? La amante volteó a ver a Raúl, incrédula. —¿Con el dinero de la niña? —No es así —respondió él, sudando—. Yo iba a reponerlo. Yoana soltó una risa breve, amarga. —Claro. Igual que ibas a llegar al hospital aquella noche que hizo fiebre de cuarenta y dos. Igual que ibas a acompañarla en la última quimio. Igual que ibas a comprarle la peluca rosita que te pidió. Raúl bajó la mirada un segundo. Solo un segundo. Pero todos lo vieron. El padre Ignacio, que hasta ese momento había permanecido en silencio, dio un paso al frente. —Hijo, este no es lugar para mentiras. Raúl lo ignoró. —Yo también sufrí —murmuró—. Era mi hija. Yoana lo miró con una dureza que hizo callar incluso a los niños que estaban al fondo. —No digas eso como si te merecieras esa palabra. Ser padre no era ir a tomarte una foto el Día del Niño. Ser padre era quedarte cuando se le caía el cabello. Ser padre era sostenerle la mano cuando lloraba de dolor. Ser padre era escogerla a ella… y tú nunca lo hiciste. La amante ya estaba totalmente descompuesta. —Raúl, dime la verdad —exigió—. Dime que al menos no tocaste el dinero del tratamiento. Él tardó demasiado en responder. Y ese silencio fue más fuerte que cualquier confesión. Yoana metió la mano por última vez en la carpeta. Esta vez sacó un sobre blanco, doblado con cuidado. No lo mostró de inmediato. Lo sostuvo entre los dedos, observándolo como quien mira el arma exacta con la que lo quisieron matar por dentro. —Cuando encontré esto —dijo—, entendí que lo tuyo no era solo traición. Era algo mucho peor. Raúl dio un paso brusco. —No saques eso. Por primera vez, su voz sonó asustada de verdad. La gente se tensó. Hasta la amante dejó de llorar por un instante. —¿Qué es? —preguntó ella. Yoana no contestó. Abrió el sobre y sacó un documento sellado. —Explícales tú —le dijo a Raúl—. Explícales por qué, ocho meses antes de que nuestra hija muriera, contrataste un seguro de vida a su nombre. La capilla entera quedó helada. La amante frunció el ceño, sin entender. —¿Seguro de vida? Yoana clavó los ojos en Raúl. —Diles también quién era el beneficiario principal. Raúl se quedó quieto. Pero cuando Yoana extendió el documento hacia la otra mujer y ella leyó el nombre escrito en la póliza, soltó un grito ahogado y lo dejó caer de las manos.
