Cuando Gavin regresó no venía solo. Traía a sus padres, a Lindsay, seis maletas, dos transportines y una furgoneta de mudanza detrás.
No llegaron ni a la puerta. El portón ya no reconocía su código.
Yo estaba esperándolos en la entrada con mi carpeta, mi abogada y dos guardias de seguridad que había contratado esa misma mañana.
Su madre fue la primera en bajar. Miró la fachada, después las cerraduras nuevas, y sonrió como si todavía creyera que podía instalarse allí por pura costumbre.
—No te pongas dramática, Abigail —gritó Gavin, golpeando el cristal del portón—. Abre de una vez.
Mi abogada ni siquiera parpadeó.
—La propiedad está solo a nombre de mi clienta. Su acceso fue revocado. Y ya existe una denuncia por transferencias no autorizadas.
Lindsay se quedó blanca.
—¿Qué quieres decir con acceso revocado? —susurró—. Gavin, tú dijiste que ya estaba arreglado. Nosotros entregamos la casa esta mañana.
Yo lo miré.
—¿Qué casa?
Nadie contestó.
Veinte minutos después, fuimos hasta la vivienda de sus padres.
La puerta estaba abierta.
Las ventanas sin cortinas.
Los clósets vacíos.
La nevera desenchufada.
Ni una foto en las paredes.
Parecía una casa abandonada a toda prisa.
Entonces vi algo sobre la encimera de la cocina.
Un sobre con mi nombre, escrito con la letra de Gavin.
Él corrió hacia él al mismo tiempo que yo.
Y por la cara de su madre entendí que lo de la casa no era ni de lejos lo peor.
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